San Martino

La nebbia a gl'irti colli
piovigginando sale,
e sotto il maestrale
urla e biancheggia il mar;

















ma per le vie del borgo
dal ribollir de' tini
va l'aspro odor de i vini
l'anime a rallegr
















Gira su' ceppi accesi
lo spiedo scoppiettando:
sta il cacciator fischiando
sull'uscio a rimirar

tra le rossastre nubi
stormi d'uccelli neri, 
com'esuli pensieri,
nel vespero migrar. 
  












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